Lorsque j'ai commencé à passer mes après-midi
dans la salle de bain, je ne comptais
pas m'y installer ; non, je coulais là des
heures agréables, méditant dans la baignoire
avec le sentiment de pertinence miraculeuse
que procure la pensée qu'il n'est nul besoin
d'exprimer.
Une exception, une merveille : l'éclosion d'un écrivain
inclassable et parfait. Jean-Philippe Toussaint,
28 ans, a écrit quelque chose qui n'est ni une
chronique ni un roman, mais une histoire picaresque
version compacte, un bric-à-brac d'émotions et de
détails saugrenus, une sorte de miracle qui tient sur
le ton et non pas sur l'histoire. Pour situer cet auteur
minutieux, pince-sans-rire, on songe à Keaton, à
quelque chose qui rôde entre Salinger, les nouvelles
du New-Yorker, quelques récits du meilleur Kafka.
C'est sensible, fin, intelligent, si peu roman-français-de-la-rentrée
qu'on est éberlué de cette trouvaille. On
prend un plaisir étonnant à ce livre au charme acide,
constamment humoristique, qui procure des délectations
secrètes.
Jacques-Pierre Amette, Le Point,
2 septembre 1985