Le corps humain est fait de 70 % d'eau. De même, un livre est constitué de 99 % de papier pour 1 % d'encre. Or, le papier, comme le corps humain, est lui-même fabriqué dans l'eau ; c'est lui qui nourrit et abreuve la pensée humaine.

Les papetiers de la Renaissance, dans le but de « marquer » leur production et de se prémunir des contrefaçons, introduisaient dans leur tamis des fils de laiton qui, par anodisation, éclaircissaient la pâte dans son épaisseur et laissaient apparaître ainsi un dessin original et impossible à imiter, qu'ils appelaient la marque d'eau. Nous connaissons ce procédé sous le nom de filigrane.

De même, le créateur fait-il connaître son travail aussi bien par l'encre imprimée dans la texture du papier que par les jeux de transparence et de lumières à l'intérieur même de la chair du livre, ce qui rend son travail inimitable.

Pour ces compositions, nous demandons à un artiste, peintre, photographe, aquerelliste, de se mettre au service d'une inspiration, et à un poète de répondre aux propres sensations ce cet artiste. Le jeu commence.

Il y a un constant mystère devant le surgissement de l'autre, celui qui arrive, volontairement ou non, débarqué sans armes, avec peu de bagages, perdu mais toujours vivant.

Une foule émerge de la mer, marchant toujours, mais sans avancer.

Photographies, peintures et poèmes abordent cette frontière incertaine à partir de laquelle le monde, quotidien comme étranger, se dresse parfois devant notre visage plus près qu'il ne l'a jamais été.

Par l'entrelacs que tressent les trois écritures, par l'instant capté, son mouvement figé, par le ressac des couleurs sans cesse reprises, par l'approche que permettent parfois les mots, une fragile unité se fait jour.

Malgré le risque et l'inquiétude devant ce qui dérange, il fallait, ensemble, photographier, peindre et écrire pour qu'une lumière surgisse parfois et qu'un accueil soit possible.

Pour que la rive, enfin, soit atteinte.

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