«J'aime le vin parce qu'il m'est étrange, parce qu'il m'est
familier, parce qu'il est incompréhensible et fabuleux.
J'aime le vin parce que je ne peux m'empêcher d'aimer
les hommes.
Dans ma cave, il n'y a pas de vin. Il n'y a que d'heureuses
espérances.»
J.-C. Pirotte
Si l'ombre et la mort planent dans ce magnifique récit
posthume, on n'y ressent nulle plainte, on est invité à la
célébration du paysage et du souvenir chers à l'auteur.