Je parlerai de la lecture. Tout commence par la lecture. Ça remonte à l'enfance, des histoires de mots avec leur densité de rêve. Sophie brûlait sa robe dans la chaux. Mais le monde était bon. Cadichon écrivait ses mémoires aussi bien que Saint-Simon. Tous les animaux parlaient. Je ne m'endormais jamais en écoutant une histoire. La voix avait « L'inflexion des voix chères qui se sont tues ».

Je ne cesserai pas de dire le mot, de dire l'écoute, car « je est un autre », je est l'autre. L'auteur est un ami qui ne me quittera plus, entre enfer et paradis je le rejoins. Je parle de la lecture, car une vraie lecture donne une vie nouvelle à la pensée de l'écrivain, lui ajoute du temps et de l'espace, elle est déjà création, ouverture vers l'écriture. Réponse peut-être ou question. Accessoirement je parlerai de l'écriture, quand l'émotion ne peut tenir dans l'enclos de la solitude, qu'on jette des signes en direction de la mer - quelqu'un trouvera-t-il la bouteille ? Est-ce la mer qui viendra ? Ecrire le silence en blanc sur la page noire de la nuit à la lumière des étoiles dans l'attente incertaine d'un matin bleu. Enfin je dirai la correspondance, cet échange de signes. Le vent parle aux arbres à voix basse, ils inclinent la tête. Le coucou appelle le printemps, les primevères lui répondent. Et les paroles de source qui sourdent dans le pré pour la soif. Et la soif pour que naisse la source. Oh, la soif ! Je ne m'attarderai pas sur l'amoureuse rencontre. J 'ai fait le saut du coeur. J'ai fait le saut dans la poésie. Je prolonge la rencontre amoureusement. J'arrive à la croisée du chemin, j'entends mes voix mourir, j'entends passer le pas de Dieu. Les livres lus, les livres bus, - j'ose ajouter.

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