«Depuis quelque temps il ne dormait plus. Les yeux
grand ouverts dans le noir, il guettait. C'était ainsi
chaque matin. Il n'avait qu'une très vague idée de ce
que cela signifie : le matin, ce n'était pour lui que cet
affût, cette attente, assis dos à la paroi, jambes
repliées, ses bras entourant ses genoux et les ramenant
serrés sur sa poitrine, pour laisser le moins d'accès
possible au froid qui se faisait plus vif à cette heure-là,
et la tête renversée en arrière, les yeux fixés sur le couvercle
que rien ne permettait encore de distinguer.
Dans la nuit glacée où il était plongé, où il ne pouvait
même apercevoir ses mains, pourtant à quelques centimètres
de son visage, cela allait venir, naître comme
chaque fois, un espoir jamais déçu et qui le maintenait
en vie jour après jour. Il aurait voulu saisir le moment
exact de l'apparition, mais cet instant lui échappait
toujours. C'était là, simplement, c'était là maintenant,
ce fin liseré de lumière qui dessinait, trois mètres
au-dessus de sa tête, le contour circulaire du couvercle.»