Comme la feuille, l'amour
est comme la feuille d'automne
tombée, séchée
entre les pages de la mémoire
un souvenir
toujours en instance de s'émietter
au fil des ans poussière
d'abord de songe
puis toujours plus fin
plus léger
qui atteint un jour son essence
l'immatérialité de sa joie.