Quelque chose parle ici. Et n'a rien à dire. Rien d'autre que se dire. Cet ici de sang et d'os. Si peu. Cet ici de si peu de mots. Qui ne sont qu'un peu d'air, un peu de peau. Ce moment singulier où un semblant de chair se sera dit - et aucun sens, aucun lendemain. N'aura été que voix vacante dans l'espace de personne. Ligne, volte, vibrato. N'aura été que chant. De nul poids, portant tout - de rien à rien. Souverain - tissé de tout, brûlant de tout. Soudain levé, déjà
éteint. Quelque chose - ailé, brisé. Ici est le chant. Corps et mots, sang et os - tout entier le chant. Dans chaque inflexion, chaque ligature. Délivré des ombres et des songes, de l'oripeau de tout. Lorsque le souffle ne fait plus qu'un avec la chair, le repos avec la lumière. Dans l'oubli quand s'est levé un présent sans pareil.