Des jours, en s'en allant
Je le devinais, sais.
La blessure précède le bonheur, le suit.
S'enténèbrent les échecs
Et les regrets, lichens humains.
Seins blets, la main
Renonce, automne, déjà soir.
Mais sous les feuilles d'un figuier à filles
Se détache le souvenir
D'une poitrine perlée sous la laine.