Pélerin
Un groupe d'indiens paipai
sur le parking du
terminus d'autobus d'Ensenada,
sommeille,
à minuit,
sur la terre
farineuse et brune éparse (les couvertures sont imprégnées d'antiques rêves poussiéreux) et quelqu'un, sans parler, me dit : « Ces gens n'ont pas perdu le rituel d'amour avec la Terre ».