Des voix donc. Des voix qui creusent de
la manière la plus directe et la plus simple
la saisie du monde un temps offert à sa
profération possible. Alors seulement, voix
du dehors (de la ville qui pénètre ici, et qui
écrit), voix du dedans (de la langue qui lui
répond). Que cette ville, cette époque-là,
ce monde qui eut un nom, et qu'on écrit
dans son oubli, qu'on écrit dans sa perte,
que cette ville et ce monde demeurent, est la
seule chose dont nous puissions témoigner.